I'll tell you all my secrets but lie about my past

El primer muchacho continuó. Sus pies descalzos no producían sonido alguno, al descender más suavemente que las hojas sobre el fino polvo. En el huerto las abejas sonaban como el levantar del viento, un sonido atrapado mágicamente en un prolongado crescendo. El camino continuaba junto al muro, se arqueaba, quebrándose en florescencias, disolviéndose entre árboles. Los rayos del sol descendían inclinados, esparcidos e intensos. A lo largo de la sombra revoloteaban mariposas doradas como flecos de rayos de sol.

WILLIAM FAULKNER: El ruido y la furia

It's like a life: so quickly when we don't watch it and so slowly when we do

Nunca te llevé a que madame Léonie te mirara la palma de la mano, a lo mejor tuve miedo de que leyera en tu mano alguna verdad sobre mí, porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro.

JULIO CORTÁZAR: Rayuela

As I Was Moving Ahead Occasionally I Saw Brief Glimpses of Beauty

Toda vida es inexplicable, me repetía. Por muchos hechos que se cuenten, por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá, que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejó tras de sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer eso sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan, nos volvemos cada vez más opacos para nosotros mismos, más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la linde que le separa de otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a sí mismo.

PAUL AUSTER: La habitación cerrada

Eternity was nothing else than the redemption of time

El agua se había cubierto de medusas irisadas, cuyos colores cambiaban al ritmo de las olas, quedándoles la constante de un azul añil orlado de festones rojos. El Arrow, bogando despacio, cortaba una vasta migración de aguamalas, orientada hacia la costa. Sofía, observando la multitud de esas criaturas efímeras, se asombraba ante la continua destrucción de lo creado que equivalía a un perpetuo lujo de la creación: lujo de multiplicar para suprimir en mayor escala; lujo de tanto engendrar en las matrices más elementales como en las torneadoras de hombres―dioses, para entregar el fruto a un mundo en estado de perpetua devoración. Del horizonte acudían, bajo hermosos ropajes de fiesta, esas miríadas de vidas aún suspendidas entre lo vegetal y lo animal, para ser dadas en sacrificio al Sol. [...] Y después de las medusas vinieron unos vidrios viajeros ―rosados, amarillos, listados― en tal diversidad de colores reflejando la encendida luz meridiana, que parecía la nave dividir un mar de jaspe. Sofía, con las mejillas ardientes, el pelo suelto en la brisa, se gozaba de un contento físico jamás conocido antes. Podía estarse durante horas a la sombra de un velamen, mirando las olas, sin pensar en nada, entregada a una voluptuosidad del cuerpo entero ―blanda, perezosa, con los sentidos atentos a cualquier solicitud placentera.

ALEJO CARPENTIER: El siglo de las luces

Love is not a victory march

―¿Has estado alguna vez enamorado? ¿Horrible verdad? Te hace tan vulnerable. Abre tu pecho y abre tu corazón y significa que alguien puede entrar en ti y revolverte por dentro. Tú construyes todas esas defensas, construyes una armadura completa, de forma que nada pueda herirte, entonces una persona estúpida, similar a cualquier otra estúpida persona se aventura en tu vida estúpida... les das una parte de ti. No la pidieron. Solo hicieron alguna tontería un día, como besarte o sonreirte y desde ese momento tu vida ya no es tuya.

NEIL GAIMAN: The Sandman

For she loves you for all that you are not

Rare Tim Buckley Live LP With Unreleased Songs Due in August (RS)

Un hombre puede ser destruido, pero no derrotado

Y más te duele saber que por más que lo intentes, no puedes ser como ellos, puedes solo ser una calca, una aproximación, porque después de todo, di: ¿tu visión de las cosas, en tus peores o en tus mejores momentos, ha sido tan simplista como la de ellos? Nunca. Nunca has podido pensar en blanco y negro, en buenos y malos, en Dios y Diablo: admite que siempre, aun cuando parecía lo contrario, has encontrado en lo negro el germen, el reflejo contrario de su opuesto: tu propia crueldad, cuando has sido cruel, ¿no estaba teñida de cierta ternura? Sabes que todo extremo contiene su propia oposición: la crueldad la ternura, la cobardía el valor, la vida la muerte: de alguna manera -casi inconscientemente, por ser quien eres, de donde eres y lo que has vivido- sabes esto y por eso nunca te podrás parecer a ellos, que no lo saben. ¿Te molesta? Sí, no es cómodo, es molesto, es mucho más cómodo decir: aquí está el bien y aquí está el mal. El mal. Tú nunca podrás designarlo. Acaso porque, más desamparados, no queremos que se pierda esa zona intermedia, ambigua, entre la luz y la sombra: esa zona donde podemos encontrar el perdón. Donde tú lo podrás encontrar. ¿Quién no será capaz, en un solo momento de su vida -como tú- de encarnar al mismo tiempo el bien y el mal, de dejarse conducir al mismo tiempo por los hilos misterioso, de color distinto, que parten del mismo ovillo para que después de hilo blanco ascienda y el negro descienda y, a pesar de todo, los dos vuelvan a encontrarse entre tus mismos dedos?

CARLOS FUENTES: La muerte de Artemio Cruz

I love your lack of move

En cierto modo, la comprensión de que no había nada que esperar tuvo un efecto saludable para mí. Durante semanas y meses, durante años, durante toda mi vida, de hecho, había estado esperando que algo ocurriera, algún acontecimiento intrínseco que transformase mi vida, y en aquel momento, inspirado por la desesperanza de todo, sentí como si me hubieran quitado un gran peso de encima. (…) Mientras caminaba hacia Montparnasse, decidí dejarme llevar por la corriente, no oponer la menor resistencia al destino, como quiera que se presentase. Nada de lo que me había ocurrido hasta entonces había bastado para destruirme; nada había quedado destruido, salvo mis ilusiones. Personalmente estaba intacto. El mundo estaba intacto. Mañana podría haber una revolución, una peste, un terremoto; mañana podría no quedar ni un alma a la que recurrir en busca de compasión, de ayuda, de fe. Me parecía que la gran calamidad ya se había manifestado, que no podía estar más auténticamente solo que en aquel preciso momento. Tomé la determinación de no aferrarme a nada, de no esperar nada, de vivir en adelante como un animal, como un depredador, un pirata, un saqueador.

HENRY MILLER: Trópico de Cáncer

Don't beg for attention. Just be entertaining

Dios mío, piensa, esos ojos nunca se han detenido un segundo. Abrasan el alma. Me agotan; me siento seca, deslizo por la pared uno de mis rizos, y mantengo firme una voluntad que no me pertenece. Su boca sonríe a destiempo, nadie observa y se permite un gesto que borra en instantes. Un gesto que intenta atraparme. Un gesto que hace tiempo habría hecho girar mis pies en una danza poco grácil pero sincera, y que ahora no recorre el vacío que queda entre nosotras. Ya no es mi dueña, lo sabe, y la furia asoma entre el hielo. Pronto cambia de manos, y dedica su juego a otros espectadores. Son otras vidas, indiferentes, que resplandecen cuando se acarician. Más recuerdos que algún día enterraremos. "No voy a abandonarte", es lo que susurra a los desconocidos. Ilumina el aire a su alrededor, y vuelve a mí una vez más, sabiendo que no me ha perdido, que nunca me tuvo, y que no existe la melancolía. Y mis ojos se reflejan en los suyos. Se vuelven azules.

Then we drove like the devil between bullets and crashed cars

I am Attorney-General Loering, he said slowly. You have not only killed my poor chauffuer, but me too, I fancy. Why did you shoot on us?
―For exceeding the speed limit.
―We were not traveling at more than normal speed.
―What was normal yesterday is no longer normal today, Mr. Attorney-General. We are of the opinion that whatever speed a motorcar travels is too great. We are destroying all cars and all other machines also.
―Your rifles too?
―Their turn will come, granted we have the time. Presumably by tomorrow or the day after we shall all be done for. You know, of course, that this part of the world was shockingly overpopulated. Well, now we are going to let in a little air.
―Are you shooting every one, without distinction?
―Certainly. In many cases it may no doubt be a pity. I'm sorry, for example, about this charming young lady. Your daughter, I presume.
―No. She is my stenographer.
―So much the better. And now will you please get out, or let us carry you out, as the car is to be destroyed.
―I prefer to be destroyed with it.
―As you wish. But allow me to ask you one more question. You are a public prosecutor. I never understand how a man could be a public prosecutor. You make your living by bringing other men, poor devils mostly, to trial and passing sentence on them. Isn't that so?
―It is. I do my duty. It was my office. Exactly as it is the office of the hangmen to hang those whom I condemn to death. You too have assumed a like office. You kill people also.
―Quite true. Only we do not kill from duty, bet pleasure, or much more, rather, from displeasure and despair of the world. For this reason we find a certain amusement in killing people. Has it never amused you?

HERMAN HESSE: The Steppenwolf

Everything is decaying beautifully

Y la grasa que chisporrotea en la noche iluminada que ya no es noche, con el haz de luces que corolan las encías manchadas por el jugo de carne y con el sabor a pólvora salivando las comisuras, y las cuentas de colores resbalando nerviosamente entre dedos ligeros y el poliester desgastándose sobre piel húmeda, el ritmo tembloroso de los hombros y las ráfagas dulzonas del mostrador chorreante, el movimiento suave pero firme de su mano sobre la cintura de ella...

My name and my spirit are both corrupted

— Do you believe in feelings and emotions?
— Well, no, I don't, but er... I have them. I wish... I wish I didn't.
— What, you'd like to get rid of all them altogether, would you?
— Ah... Would be a good idea, yeah.
— Why, do you think you'd be happier? But happiness is a feeling too, isn't it?
— Ah... no, just, you know, just a feeling of doing right, you know, just getting by.

ANDY WARHOL INTERVIEWED

I just wanna be your lover

As I get older the adoration increases. I'm never without him… It's like carrying your rosary around with you". Wilde is, as Morrissey suggests, not only a literary figure but also an attitude, a stance, a sexuality even. Wilde represents isolation within one's own world and at the same time a very grand set of theories about the most irrelevant or absurd things. Similarly, Morrissey says that, "Going into Ryman's [the stationer's] is the most extreme sexual experience one could have". Elements of his pithier statements obviously reflect the Wilde notion of the extreme and improbable aphorism that sets one apart from one's contemporaries and establishes one as something of a bohemian. Some of the more notable examples from interviews have been, "I think a sex symbol is possibly the best thing to be", "If you've got a grain of intellect you run the risk of making your critics seem dull. So people feel the need to adopt the most violent attitude, even when they like you", "I would never, ever do anything as vulgar as having fun". As in the case of Wilde, this catalogue of amusing statements that amount to nothing in particular except self- promotion can be and is compiled frequently into pretty little books of quotations to be read while doing one's teeth or washing the dog.


http://www.bibliomania.com/0/22/336/1917/25744/1/frameset.html

I want to live in Theory. Everything works there

Lautréamont was of the opinion that nothing on earth is comprehensible. Absurdity and disgust are simply pimientos, condiments that provoke men and urge them on to a wider choice. The result is a wider knowledge of things, or at least the illusion that this knowledge is deepening. If you take a close look, however, absurdity doesn’t exist.

Ever since the days when I was a babe in arms, the moment anyone spoke to me about death as an inevitable event, I have always shouted, “Lies!” I’ve always felt that in the last minute everything would work out. And I haven’t changed my mind. If I believed in death, in the traditional sense of the word, that is to say, in decay and nothingness, I would start trembling like a leaf, and anxiety would keep me from swallowing anything. But that’s not my belief at all.

ALAIN BOSQUET: Dalí conversations

And I am... free

If

If you can dream--and not make dreams your master,
If you can think--and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools [...]

RUDYARD KIPLING

You can go anywhere if you're someone else

Dylan and his music have become so ingrained in American pop culture that it's easy to forget what a weirdo he was, personally and musically. Drawing from a folkie predilection for overstatement, he wrote tons of verses per song, in oblique and impenetrable metaphors, words collapsing upon words, barbed with inside jokes, private accusations, and masked characters. He sang these songs in a nasal voice that became more and more of a defense mechanism as the years went on, suggesting a self-conscious lapse into self-parody.

Culling songs from his legendary albums as well as from obscure bootlegs, I'm Not There covers nearly every fabled aspect of his career: his earnest folkie beginnings, his electric post-Newport days, his conversion to Christianity, his 80s nadir, and finally, his current status as an eccentric éminence grise. In taking such a broad sampling of songs, I'm Not There persuasively argues that each phase is as important and potentially rewarding as any other.

STEPHEN M. DEUSNER, en Pitchfork

Requiescat In Pace

Corría el año 77 cuando los Hewlett decidieron celebrar por todo lo alto sus 25 años de casados. Invitaron a su hija menor, la soltera, a pasar con ellos dos de los diez días que iban a tomarse de vacaciones. Y esta foto fue tomada en la piscina del precioso hotel en que se alojaban, el Mirage Grand Hotel. Tres días después, la señora Hewlett descubría a su marido en actitud comprometida con una empleada del hotel. En ese mismo momento, su hija Dorothy (la primera por la derecha en la fotografía) renunciaba a seguir con una existencia vacía e inútil, poniendo fin a su vida con una gran calibre que había pertenecido a su abuelo. De esos días felices, solo quedan instantes como este.

Hoy decimos adiós a uno en la familia: Kitsch me, Baby pasa a mejor vida. Y mientras, aquí se cumplen 2 años. Nada somos.

Despidiendo el año

En tales viajes había incalculables peligros imprevisibles, así como una tremenda amenaza final: el ser que aúlla abominablemente más allá de los límites del cosmos ordenado, allí donde ningún sueño puede llegar. Esta última entidad maligna y amorfa del caos inferior, que blasfema y babea en el centro de toda infinidad, no es sino el ilimitado Azathoth, el sultán de los demonios, cuyo nombre jamás se atrevieron labios humanos a pronunciar en voz alta, el que roe hambriento en inconcebibles cámaras oscuras, más allá de los tiempos, entre los fúnebres redobles de unos tambores de locura y el agudo, monótono gemido de unas flautas execrables,a cuyas percursiones y silbos danzan lentos y pesados los gigantescos Dioses Finales, ciegos, mudos, tenebrosos, estúpidos; y los Dioses Otros, cuyo espíritu y emisario es Nyarlathotep, el caos reptante.

LOVECRAFT: En busca de la ciudad del sol poniente

Psalm

... and for those who were living in the land of the deepest night, the light is shining.

Link del día: Dostoyevski